Внутри у Лёхи всё сжалось.
Глава 5
Как выносит нас земля!
Вторая половина июня 1937 года. Правая сторона железнодорожного полотна со стороны города Авила.
Услышав стрельбу, Педро Очоа, упал первым. Ну или одним из первых.
Когда до него дошло, что одна часть его батальона радостно истребляет другую, засевшую с другой стороны железнодорожного полотна, он едва не сорвал голос, пытаясь остановить этот фарс. Педро Очоа почувствовал, как у него задергался глаз.
Он надрывал голос и размахивал руками, но впрочем не спеша подниматься.
— СТОП, ИДИОТЫ! НЕ СТРЕЛЯТЬ! — орал он, но его голос терялся в хаотичном треске винтовок.
Ещё несколько выстрелов, чей-то истошный вопль, и наконец грохот стих. С трудом остановив перестрелку, которую устроили его же бойцы с разных сторон железнодорожного полотна, подождав, когда к нему подойдут сержанты, он опасливо поднялся. Педро Очоа глубоко вздохнул, сжав кулаки так, что побелели костяшки.
— ЦЕЛЫХ ДЕСЯТЬ МИНУТ потребовалось, чтоб привести этих придурков в чувство! — выдохнул он сквозь зубы.
Когда, наконец, порядок был восстановлен, и бойцы перестали палить друг в друга, выяснилось самое интересное.
Его косорукие и косоглазые воины, которые никогда не могли попасть в мишень, тут вдруг проявив завидную меткость, ухлопали аж троих своих же товарищей!
— Браво, сеньорес! — процедил Педро Очоа, не веря своим глазам.
Ротные и взводные пытались навести порядок, собирая потрёпанных бойцов в шеренги, но Педро Очоа даже не обращал на это внимания.
Его злило не только то, что половина его батальона оказалась безмозглыми идиотами с винтовками, но и то, что теперь ему предстояло как-то объяснить, КАК ЭТО ВООБЩЕ МОГЛО ПРОИЗОЙТИ!
Так что Педро Очоа в этот момент срочно решал другую проблему: Как, мать его, отмазаться от заслуженного пендаля в свой юридически неподкупный зад? И тут до него дошло.
Он не успел отследить, когда и как, но… все трое убитых уже были раздеты и обобраны его трусоватыми орлами. Они были раздеты. Нет, не просто раздеты — их обобрали подчистую.
Бойцы его батальона, в прошедшем бою трусливо палили куда то зажмурив глаза, но зато успели обшмонать убитых товарищей так, что у них не осталось ни сапог, ни поясов, ни даже носков.
Педро Очоа моргнул, осознал, что это значит, и… улыбнулся.
А почему бы и нет?
— Так даже лучше…
В голове быстро складывалась легенда.
Вот тебе, пожалуйста, и три шпиона! Тех самых, на поиски которых его отправили!
Он мысленно похлопал себя по плечу за находчивость и уже начал диктовать донесение своему начальнику штаба — бывшему мирному владельцу похоронного бюро, который, казалось, мог бы расписать на красивой бумаге даже собственную кончину.
Педро Очоа перевёл дух, сжал кулаки, на секунду закрыл глаза и, когда снова их открыл, начал диктовать донесение таким тоном, будто они только что захватили вражескую столицу.
— В самоотверженной атаке, при поддержке союзной авиации… — Педро Очоа не забыл лизнуть в задницу немцев, для солидности. Он сделал паузу для эффектности, — батальон уничтожил… отделение вражеских…
Штабист моргнул, изогнул брови, выражая крайнюю степень удивления таким незначительным размером происшедшего. И не спеша записывать подобную глупость.
— Нет, что я говорю! Взвод!
Он прикинул число жертв и решительно добавил важности…
— Нет, ДО РОТЫ диверсантов!
Штабист тихо кивнул, грустно улыбнулся и принялся старательно выводить текст, словно писал важнейший документ в своей жизни.
Но тут…
Вдалеке грохнул взрыв!
Очоа резко повернул голову, приставляя руку ко лбу, вглядываясь вдаль.
Что там ещё⁈
Ротные и взводные, отбросив все вопросы, начали быстро строить бойцов. Педро щурился на горизонт.
Что там ещё произошло? И кто снова начудил? Если не разобраться первым, то разберутся за него. А это последнее, чего ему хотелось.
— Бегом марш!
И он погнал своё потрёпанное, но теперь уже безусловно «победоносное» войско вперёд, надеясь новым героическим эпизодом культурно прикрыть свой прошлый косяк. И главное отвести любые подозрения, от того как он состряпал красивую, но совершенно фальшивую победу.
Вторая половина июня 1937 года. Небо в окрестностях города Авила.
Лёха пристально вглядывался в горизонт, прокручивая в голове карту местности. Он по мере возможности сориентировался и направил самолёт по прямой к позициям республиканцев. Но даже так до ближайшего аэродрома истребителей в Сото оставалось как минимум километров восемьдесят, а то и все девяносто.
К глубокому сожалению нашего героя, чуть в стороне под ним тянулась дорога из города в сторону аэродрома.
Движение на дороге было редким. Он обогнал пару пылящих грузовиков, несколько повозок устрашающего вида, запряжённых понурыми лошадьми. К счастью, просто марширующих по дороге пехотинцев он не заметил.
Дорога, поля, перелески и редкие рощицы мелькали под крыльями, но не давали главного ответа: где приземлиться?
Он снова бросил взгляд на приборную панель, и сердце сжалось неприятным холодком. Стрелка топливомера падала на глазах. Начав с половины бака, она уже перешагнула отметку четверти и уверенно приближалась к красной зоне. Бак не просто подтекал — он истекал, как пробитая артерия.
Услышав крик Ильи про утечку топлива, первым делом он щёлкнул тумблер, переключая подачу топлива на резервную магистраль. В душе молясь, чтобы был повреждён топливопровод, но, похоже, дело было в самом баке.
Лёха сбросил газ до минимальных оборотов, когда самолёт уверенно держался в воздухе, надеясь замедлить утечку топлива. Он снова огляделся в поисках места для посадки. Выбирать не приходилось — он либо сядет сам, либо самолёт сам сделает это за него. До республиканцев топлива не хватало в любом случае.
И сейчас перед ним во весь рост встал вопрос: где?
Лёха, не отрывая взгляда от горизонта, крикнул назад, перекрывая гул мотора:
— Илья, сколько у тебя патронов⁈
Старинов, ворча, покопался под сиденьем, шаря в темноте среди всякого хлама — тряпок, кучи пустых стреляных гильз и какого-то мусора, который Лёха таскал с собой, будто это могло когда-нибудь пригодиться.
— Ща, погоди! — донеслось сзади.
Лёха на секунду оглянулся, а в этот момент Старинов радостно заорал:
— Ещё одна лента! Та самая, что ты привёз!
Он выдернул её наружу, размахивая трофеем, словно охотник, нашедший последний патрон перед атакой на медведя.
Лёха кивнул, облегчённо выдохнув. Хоть что-то.
Но тут же Старинов озвучил ещё одну новость:
— А вот еды, Лёша… еды вообще нет ни хрена!
Наступила короткая пауза.
Лёха только скривился, ощущая, как внутри неприятно сжался пустой желудок. Ел он, надо сказать, уже больше суток назад.
— Ну