Кенан не поменял экран блокировки своего телефона с Ламы и Юсуфа, хотя на заднем плане он и я. Он звонит им каждый день и планирует, как он сможет полететь в Германию, чтобы увидеть их.
— Не могу поверить, что через неделю начнется университет, — качаю головой. — Не могу поверить, что мы сидим здесь и пьем zhoorat три года спустя.
— Не могу поверить, что ты со мной, — он целует обручальное кольцо на моем пальце, затем целует один шрам, прорезанный на моем запястье. — Как я мог заполучить кого-то настолько не моего уровня?
Я усмехаюсь.
— Ты соблазнил меня всеми своими фактами о студии Ghibli.
Он ухмыляется.
— Миядзаки не использует сценарии в своих фильмах. Он придумывает диалоги по ходу дела.
Я веду себя смущенно, обмахиваясь веером.
— О Боже!
Он смеется, и мы допиваем чай. Как только солнечный свет поглотил небо, мы возвращаемся в дом.
Это небольшая однокомнатная квартира, но это дом. Несколько коробок все еще загромождают пол. Тарик и его друзья обставили квартиру для нас, и мне пришлось спрятаться в ванной, чтобы рыдать от благодарности целых десять минут, прежде чем я смогла с кем-то встретиться.
На обеденном столе разложены альбомы Кенана, все заполненные рисунками наших историй. Рядом с ними стоит полупустая сковорода для кнафе. Портрет, нарисованный им углем у Бранденбургских ворот, заключен в деревянную рамку и висит над диваном в гостиной. Стены — это холст для нашего воображения, и мы разбавили белый цвет разными оттенками синего. На одной стене находится продолжающаяся работа Кенана над картой Сирии, а на другой я выгравировала стихотворение Низара Каббани, потому что, как оказалось, моя каллиграфия лучше его. Это тот, который я видела на протесте в честь годовщины революции.
«Каждый лимон принесет потомство, и лимоны никогда не вымрут».
Мы ставим кружки в раковину, обсуждая различные элементы повествования, использованные в «Принцессе Мононоке». Я открываю шкаф, чтобы достать тарелку для завтрака. Каждый шкаф до краев забит пакетами с рисом, фрике, консервированным хумусом и кашком. Доедаю всю тарелку, не оставляя ни крошки, прежде чем выбросить обертку в мусорное ведро.
Кенан достает курицу из морозилки, чтобы она разморозилась, и я ловлю себя на том, что удивляюсь тому, что у нас целая курица.
А у Хамзы — нет.
Ежедневно я просматриваю страницы Facebook и Twitter, на которых регулярно публикуются обновления об освобожденных заключенных в сирийских исправительных учреждениях, а также те, на которых есть информация о заключенных, которые все еще находятся там. Я ищу имя Хамзы, пока мои глаза не косятся, но он так и не появляется. И в душе я молюсь, чтобы он стал мучеником. Молюсь, чтобы он был с Лейлой на небесах, вдали от этого жестокого мира.
Я отвожу взгляд и чувствую руку Кенана на своей щеке.
— Эй, — шепчет он, зная, о чем я думаю — Все в порядке.
Вздрагиваю на вдохе, киваю, прежде чем войти в гостиную. Чтобы отвлечься, размышляю, стоит ли мне почитать фармацевтическую книгу или поработать над новым видео. Приехав в Берлин, Кенан продолжил свою активистскую деятельность с того места, на котором остановился, и после еще нескольких видео он начал привлекать внимание всего мира. Я практиковала свой английский, присоединившись к нему, писала статьи и снимала видео о том, с чем мы столкнулись в Хомсе. Связывала наши истории вместе, и поначалу это было сложно. Я разрыдалась через пять секунд монолога, вспоминая ощущение холодного тела трупа.
Кенан хватает меня за руку, разворачивает, и я падаю ему на грудь, удивленная.
— Воу! Что ты делаешь?
Он улыбается, поднимая свой телефон. Напевает английскую песню, которую я не знаю.
— Танцую с женой.
У меня горят глаза. Мы переплетаем отвлечения между приступами агонии. Напоминая друг другу, что мы все еще здесь.
Он роняет телефон на диван рядом со своим ноутбуком, покачивая меня под музыку.
— Я в пижаме, — бормочу я, прижимаясь лбом к его ключице.
Он пожимает плечами.
— Я тоже, — он проводит пальцем по пряди моих волос, теперь коротко подстриженных до подбородка. — Ты прекрасна в своей пижаме.
— Ты тоже.
Он смеется. Вдалеке мы слышим низкий гул самолета, и я не упускаю из виду, как рука Кенана на долю секунды сжимается в моей.
— Что ты думаешь о нашем новом пополнении в семье? — притягиваю его к себе.
Он смотрит на балкон.
— Она у нас уже два месяца, и мы едва увидели больше, чем зеленый стебель.
Я смеюсь.
— Лимоны требуют времени, Кенан. Мы выращиваем дерево. Им нужно терпение, как и переменам.
Он криво улыбается мне.
— Мне нравится, когда ты говоришь об изменениях.
Я хихикаю, а он кладет лоб мне на плечо, напевая под музыку.
Мой взгляд блуждает по его плечу, к синему керамическому горшку, стоящему прямо под солнечными лучами. Саженцы пробились сквозь грязь, борясь с гравитацией, и это напоминает мне о Сирии. О ее силе и красоте. О словах Лейлы и ее духе. О маме, бабе и Хамзе.
Это напоминает мне, что пока растут лимонные деревья, надежда никогда не умрет.
Эксклюзивная короткая история
Это история любви, которую они заслужили.
Счастье
Жизнь в Берлине может быть неприятной.
Мы здесь уже четыре месяца, но иногда мне кажется, что я попала в другую вселенную.
Дядя и тетя Кенана живут в очаровательном доме на окраине города со своими двумя детьми — мальчиком и девочкой, Ясмин и Мухаммадом — оба немного старше Ламы и Юсуфа. По их каштановым волосам и глазам всех оттенков зеленого можно сказать,