Концерт замер. Тысяча человек в зале стояли в шоке, не понимая, что произошло. Для них это был просто сбой оборудования, странные спецэффекты, может быть — галлюцинация.
Кросс опустил гитару, глядя на Артура с благодарностью и страхом одновременно.
— Вы… вы действительно видели это? Убили это?
— Видел. И убил. Но это только начало.
Артур почувствовал знакомое покалывание. Трансформация начинала обращаться. Кожа на руках тускнела, становясь полупрозрачной. Сквозь неё уже проступали очертания деревянных протезов.
Нужно было уходить. Немедленно.
— Мистер Кросс, заканчивайте концерт. Скажите, что произошёл технический сбой. И после — сразу ко мне. Бейкер-стрит, 221С. Не задерживайтесь.
Он спрыгнул со сцены, пробираясь сквозь толпу к выходу. С каждым шагом ноги деревенели, возвращаясь к протезам. Боль накатывала волнами — не физическая, но экзистенциальная. Боль потери, возвращения в клетку искалеченного тела.
На улице Артур прислонился к стене, тяжело дыша. Меч снова стал тростью — обычной на вид, но тёплой от внутреннего огня.
В кармане завибрировал телефон. Неизвестный номер.
— Слушаю.
— Мистер Блэквуд? — женский голос, молодой, испуганный. — Это Эмма Синклер. Помните, я приходила утром? По поводу пропавшего жениха?
— Помню. Что случилось?
— Я… я получила от него сообщение. Только что. Но это невозможно. Его телефон нашла полиция. Разбитый. Без батареи.
— Что в сообщении?
— Всего два слова: «Тринадцать ждёт». И фотография. Та самая дверь из его снимков. Красная дверь дома номер тринадцать на Дорсет-стрит. Только теперь она… приоткрыта.
Артур выпрямился, забыв о боли трансформации.
— Не ходите туда. Слышите? Ни в коем случае не приближайтесь к этому дому!
— Но Дэниел…
— Если он жив, я найду его. Если нет… вам там делать нечего. Обещайте, что не пойдёте туда одна.
— Обещаю, — голос девушки дрожал. — Но найдите его. Пожалуйста.
Связь оборвалась. Артур стоял под моросящим дождём, обдумывая ситуацию. Shadow Stalker побеждён, но это была лишь разведка. Пробный шар. Настоящая угроза крылась глубже.
Дорсет-стрит, дом 13. То самое место из снов Кросса. То самое место, где больше века назад разыгралась последняя сцена кровавой драмы Джека-Потрошителя.
И теперь дверь приоткрыта.
Артур поймал такси, назвал адрес дома. По дороге набрал Элеонору.
— Нашли информацию о доме?
— Да, и она… тревожная. Дом номер 13 на Дорсет-стрит официально не существует. В городских архивах есть дома 11, 12, 14… Но тринадцатого нет. Словно его стёрли из всех документов.
— Но он существует?
— О да. Найти упоминания было сложно, но я обнаружила записи в частных дневниках того времени. Дом принадлежал некоему Обществу Серебряного Ключа. Тайная организация, боровшаяся с… как бы это сказать… аномальными угрозами Викторианской эпохи.
— И Мэри Келли?
— Не жертва. По крайней мере, не простая жертва. Она была членом Общества. Приманкой в ловушке для существа, которое называли «Тенью Уайтчепел». Того, кого история знает как Джека-Потрошителя.
Артур покрепче сжал трость. Узор складывался, приобретал зловещую чёткость.
— Я еду туда. Если не вернусь до утра…
— Вернётесь, — твёрдо сказала Элеонора. — У нас ещё много работы. И город нуждается в Страже. Особенно сейчас, когда старые тени оживают.
Такси остановилось на углу Дорсет-стрит. Артур расплатился, вышел под дождь. Улица была пустынна — редкость для центра Лондона. Словно сама атмосфера отпугивала случайных прохожих.
Дом номер 13 стоял между современным офисным зданием и закрытым пабом. Узкий, трёхэтажный, с красной кирпичной кладкой и действительно красной дверью. На первый взгляд — обычный дом эпохи королевы Виктории.
Но дверь была приоткрыта. Из щели сочился туман — не обычный лондонский смог, а что-то более плотное, более живое.
Артур надел очки Истинного Зрения. Картина изменилась. Дом пульсировал энергией, как гигантское сердце. Стены были покрыты защитными рунами, но многие потускнели, некоторые — полностью стёрлись. А дверь…
Дверь была порталом. Не просто входом в здание, а проходом между мирами. И кто-то — или что-то — недавно прошёл сквозь него.
«Тринадцать ждёт».
Артур сжал трость, готовясь к худшему. И шагнул внутрь.
За порогом его встретила тьма. Но не обычная темнота нежилого дома. Эта тьма была живой, осязаемой, голодной. Она обволакивала, проникала под кожу, нашёптывала обещания и угрозы на языке, старше слов.
Где-то в глубине дома раздался крик. Человеческий, полный ужаса и боли.
Дэниел Морган был жив. Пока что.
Артур активировал меч и двинулся вглубь тьмы. Позади него красная дверь медленно закрылась с тихим щелчком.
Ловушка захлопнулась.
Но кто был добычей, а кто — охотником, ещё предстояло выяснить.
ГЛАВА 6: РАЗРЫВ С СЫНОМ
Лондон, 2025 год Дом № 13, Дорсет-стрит, Уайтчепел 19 февраля 2025 года 23:47
Темнота внутри дома была живой субстанцией. Она дышала, пульсировала, шептала на языках, которых не должно существовать.
Артур Блэквуд двигался по коридору, держа светящийся меч перед собой как факел. Серебряное сияние отбрасывало причудливые тени на стены, покрытые обоями викторианской эпохи — тёмно-бордовые, с золотым узором, похожим на переплетённые змеи.
Каждый шаг отдавался глухим эхом, словно дом был гораздо больше внутри, чем снаружи. Пространственная аномалия — ещё одно свидетельство того, что это место существовало на стыке миров.
Крик, который он слышал при входе, не повторялся. Но Артур чувствовал присутствие — где-то впереди, в глубине дома, билось чужое сердце. Учащённое, паническое биение человека на грани безумия.
Дэниел Морган. Фотограф. Жертва. Или приманка?
Коридор разветвлялся. Налево вела лестница на второй этаж, направо — проход в то, что когда-то было гостиной. Артур закрыл глаза, прислушиваясь не ушами, а чем-то более древним. Инстинктом охотника, который пробудился вместе с наследием крови.
Наверх. Источник — наверху.
Ступени скрипели под ногами, каждая издавала свою ноту. К середине подъёма Артур понял — это не случайность. Лестница была настроена как музыкальный инструмент.