– Отправим список в прессу. ФБР. Интерпол. Пусть разбираются.
– А мы?
Я посмотрел на нее. Мокрые волосы прилипли ко лбу. Глаза блестели. Красивая. Сильная. Моя.
– А мы поедем домой. В Нью-Метрополис.
– Это теперь дом?
– Там, где ты – там и дом.
Банально. Но правда.
Она улыбнулась. Впервые за эти дни – искренне, без тени страха.
Мы поехали по мокрому шоссе. В зеркале заднего вида мелькнуло отражение. Джек кивнул и исчез.
Спасибо, брат. За все.
Дождь усилился. Дворники отбивали ритм. Радио играло старую песню о любви и прощении.
Кошмар закончился.
Но я знал – это только передышка.
Где-то там, в тенях, ждут другие Дюраны. Другие проекты. Другие жертвы.
И когда они появятся, мы будем готовы.
Я и Джек.
Две стороны одной медали.
Охотник и защитник.
Монстр и человек.
Единое целое.
Глава 8. ПРОБУЖДЕНИЕ
Белый потолок. Монотонный писк кардиомонитора. Запах антисептика.
Где я?
Попытался пошевелиться. Тело не слушается. Во рту – пластиковая трубка. В вене – капельница.
Больница. Но как? Мы же только что были в Оук-Вэлли…
– Доктор! Он очнулся! – женский голос. Взволнованный. Знакомый?
Топот ног. Склонившиеся лица. Белые халаты. Стетоскоп холодит грудь.
– Мистер Киннер? Вы меня слышите? Моргните, если да.
Моргнул.
– Отлично. Я доктор Мерфи. Вы в больнице Святой Марии. Помните, что случилось?
Дюран. Проект Янус. Погоня. Перестрелка…
Покачал головой. Или попытался.
– Вас сбила машина, – сказал доктор. – Три недели назад. Вы были в коме.
Что?
За спиной врача появилось лицо. Сара! Живая, невредимая. Но… другая. Одета в деловой костюм. Волосы собраны в строгий пучок.
– Асти, – она взяла меня за руку. – Слава богу, ты очнулся.
Ее голос. Но интонации другие. Формальные. Как будто мы едва знакомы.
– Мисс Линч была с вами в машине, – пояснил доктор. – К счастью, она отделалась легкими ушибами.
– Мы ехали на собеседование, – добавила Сара. – В колледж Святого Михаила. Ты подал документы на должность преподавателя, помнишь?
Воспоминания нахлынули обрывками. Дорога. Дождь. Ослепительный свет фар. Удар.
Лицо водителя. Седые волосы. Борода. Как у Дюрана…
– Кто… кто был за рулем? – прохрипел я.
– Какой-то бизнесмен, – Сара пожала плечами. – Марсель что-то там. Он в соседней палате. Тоже тяжело пострадал.
Мир закачался.
Марсель Дюран. Это он сбил нас. Но тогда… все остальное…
– Оук-Вэлли, – прошептал я. – Пожар. Мои родители…
Сара нахмурилась:
– Асти, твои родители живы. Они прилетают из Флориды завтра. А в Оук-Вэлли сгорел только старый сарай. Лет десять назад.
Нет. Это невозможно. Я помню запах гари. Крики матери. Тепло огня на коже.
– Джек, – сказал я. – Где Джек?
– Кто такой Джек? – Сара обменялась взглядами с доктором.
– Моя вторая личность. Альтер-эго. Он…
– Мистер Киннер, – доктор положил руку мне на плечо. – У вас нет диссоциативного расстройства. Мы проводили полное обследование. Это были галлюцинации, вызванные травмой мозга.
Я закрыл глаза. Образы проносились калейдоскопом. Кровь на руках. Мертвые тела. Погони. Перестрелки.
Сон. Все это было сном. Кошмаром в коме.
– Но я помню… убийства… полицию…
– Вы смотрели много криминальных сериалов, – улыбнулась Сара. – Помнишь, как мы марафонили «Декстера» перед поездкой? Наверное, это отложилось в подсознании.
Доктор кивнул:
– Мозг в коме часто создает сложные нарративы. Смешивает реальные воспоминания с фантазиями, увиденным по телевизору, прочитанным в книгах.
Нет. Слишком реально. Слишком детально. Я чувствовал дождь. Запах кофе в «Ночной сове». Тепло руки Сары…
– У вас будут еще вспышки ложных воспоминаний, – продолжал доктор. – Это нормально. Главное – различать реальность и фантазии.
Он ушел, оставив нас вдвоем. Сара села на край кровати.
– Я так волновалась, – сказала она. – Врачи не давали гарантий.
– Мы… мы вместе? – спросил я.
Она рассмеялась:
– Асти, мы познакомились месяц назад на конференции. Я журналистка, писала статью о новых методах преподавания психологии. Ты согласился дать интервью.
Журналистка. Не официантка. Нет кафе «Ночная сова». Нет мотеля. Нет Дюрана.
– Прости, – пробормотал я. – Все перепуталось.
– Ничего. Доктор сказал, это пройдет.
Она встала.
– Мне пора. Редактор ждет материал. Я загляну завтра, хорошо?
Кивнул. Она ушла. Я остался один.
Смотрел в потолок. Считал капли в капельнице. Пытался отделить правду от вымысла.
А что, если…
Повернул голову к окну. В стекле отразилась палата. Моя кровать. Монитор. И…
Пустой стул в углу.
Там никого не было. Но на секунду мне показалось, что я увидел силуэт. Знакомый профиль. Ухмылку.
Джек?
Моргнул. Пусто.
Закрыл глаза. Усталость накатила волной.
Сон. Все это был просто сон.
Но почему тогда, засыпая, я слышал шепот?
«Я всегда с тобой, брат. Всегда.»
Темнота.
…
Эпилог
Три месяца спустя.
Я преподаю в колледже. Живу в маленькой квартире. Встречаюсь с Сарой. Нормальная жизнь нормального человека.
Иногда ловлю себя на том, что анализирую микровыражения студентов. Читаю их жесты. Вижу ложь за улыбками.
Врачи говорят – остаточные эффекты комы. Само пройдет.
Но вчера я нашел в кармане пиджака записку. Мой почерк: «Не доверяй отражениям.»
Я не помню, чтобы писал это.
Сегодня утром в ванной зеркало было разбито. Сара говорит, я сам разбил. Во сне.
Может быть.
А может, Джек пытается предупредить меня.
О чем?
О том, что сон еще не закончился?
Или о том, что реальность – это и есть сон?
Я больше не знаю.
И это самое страшное.
Потому что если ты не можешь доверять собственному разуму…
Кому ты можешь доверять?
КОНЕЦ