вьётся вдоль линии фонарных столбов,
пересекает двойную сплошную,
лбом о твердь небесную бьётся,
и слетает с оси кувырком;
не обладающих даром прозрения
легче всего удивлять,
магией метаморфоз приводить
в замешательство, уводить
с проторённых дорог
на луга беспричинно цветущие
вне тревог и сует;
на обладающих даром прозрения
печать возлагается
обещаньем молчать
и не смущать никого
из счастливейших, –
не обладающих
даром...
// 18.07.2024
***
ты до сих пор мне снишься,
облаком сизокрылым
чуть слышно
касаешься щеки –
и вниз стремишься соколом с горы
на пол дороги свив кольцо из дыма,
и нанизав на спицу света –
прорехи неба
серебристой
нитью разошьёшь,
меня приблизив
к небу и к душе,
тем ближе, чем стежки
короче черт –
черт милых, но меж дат
они безмолвны и резки;
ты до сих пор мне снишься,
искусной полутенью
кружев ещё длишься,
через края и горловину
выворачиваешь сон
и устилаешь этим пухом
серый атлас дня,
в котором много черт от сна;
ты до сих пор – ещё мне снишься.
// 31.07.2024
***
я обращаюсь к стороне,
которая не лицевая, –
не матовая и глухая –
та сторона, что лишь спиной –
всегда, потерянно сутуля плечи,
молчит затылком заслоняя
угол встречи,
и вехи с ленточками влёт
виляют ветру яркими хвостами…
но, –
мы наперекор
ведём пространный диалог
из междометий,
не подходящих теме
имён речи,
не разлинованных сторон
шероховатых
как асфальт,
но простирающих желанье
разговора,
–
а тьму колеблет лунный свет
за тот язык, висящий в бездне, –
как колокольчик многозвучный
исподволь колышет мглу,
и я бросаю в пруд слова,
рождая круг за кругом.
Круг за кругом.
// 07.08.2024
***
не осень, не зима, не то, что
проскользнуло вдоль
тончайшего столба,
удерживающего твердь
прозрачности блистающего дня
вне перемены вех сезонов,
но чёткий цикл календаря
даёт под дых желанию
закрыть глаза на терпкость очевидного –
что дни летят
с ладони ветром,
стирая промежутки между
двуединой рати дня и ночи,
мы с ними хороводим вместе
сутки напролёт
со звоном чайных ложек
и тишиной
меж складок штор
темнеющих окон;
не лето, не весна, но та пора,
что мне бы петь, – да нет причин,
вязать - да разве строки,
плясать - тогда уж мотыльком,
согревшись пламенем свечи,
но лучше голову сломя
бежать вдоль кромки
грохота извечного прибоя,
совсем не различив
ни дат календаря,
ни тщеты штор
светлеющих окон.
// 22.08.2024, внесезонное
***
но если я,
но если я, –
спущусь с небес на землю,
совьёт ли новые цвета осенний ветер,
взобьёт ли шапку белопенных
облаков,
и принесёт ли мне покой
безвременник осенний
но если я,
но если я,
пройду сквозь арку тихих снов,
где шорох листьев
стелет эпилог, хоть он едва заметен
на фоне пестроцветья,
но если я найду ответ,
скатившийся под ноги,
его открою как орех
и сердцевину разделю
на строки рябью по воде,
горошинкой на языке, –
целебной,
но если я,
но если я,
но если я...
// 12.09.2024
***
пообещай мне,
что узнаешь счастье на вкус,
обкатаешь его на языке,
и поймёшь, каково это –
жмуриться солнцу,
которое греет уют
в твоём сердце
и тишину
среди бурь,
разметающих стены.
пообещай мне узнать его цвет
и восхититься
пленяющим разум оттенком,
играющим на свету,
за круговертью
самых разноликих дней
и тенью, падающей
ниц,
на лисий воротник,
с прищуром.
пообещай мне промолчать,
когда поймёшь,
почём щепотка пыли звёздной
на тех ботинках,
что пройдут куда угодно
лишь бы где-то
хотя бы кожей ощутить
бликующую радость благодати...
// 12.11.2024
***
вчера, сорвав ворота с петель, пала Троя,
и мне не защитить её бессмертных стен,
я замираю на зубце острейшего из копий,
чтоб выдохнуть прощение – победившим
в этот раз,
и снова,
снова, я засыпаю в ритме волн прибоя,
который бьётся в берег и листает книжные листы;
листает век за веком, судьбы и просчёты,
под звон мечей и звуки вёсел,
и очевидную необходимость
собственноручно высекать ступени
для восхождения в горах, куда влечёт
желание понять иронию
вершимого в происходящем.
сорвав ворота с петель, историю
мешаю с пеплом, и перепрохожу
в который раз
рождение, знакомство, расставанья,
ложь и страх пророчеств,
предательство и жертву - без которой
мне не достичь
манящих в летний зной -
заснеженных вершин.
и снова пала Троя, почти вчера,
в который раз, а я всё так же верю,
что ей удастся устоять.
(...)
// 16.11.2024
***
на тонкой из острейших граней,
сведя все ниточки в игольное ушко –
как совершеннейший сюжет
на идеальнейшей бумаге, –
я расправляю все морщинки по уму;
на зыбкости ночных полутеней,
завёрнутых в помятую бумагу,
свожу морщинки в свод узоров,
так и не ставших письменами,
но тронутых осмысленностью чуть;
на холодеющей зеркальности
проступит стылость капель,
шершавость бархата заменит мне уют,
и все случайности смешают мои
карты, расставив по порядку
тех, кто станет райским деревом
в замёрзшем, но оттаявшем саду.
// 20.11.2024 / на пути к исцелению
***
воет ветер втихомолку
в щёлку между скрипом петель,
скрипом тех дверей что где-то
между,
между тем и этим светом,
между светом в щель дверную
и в углу затихшей тенью,
тенью, павшей первой
в битве, в схватке двух сторон
двуликих, в танце диком,
где спелёнуты едино
чёрно-белые партнёры,
светло-тёмные любимы.
ветер воет втихомолку,
усыпляя бдящих ночью, –
и гудят, гудят глумливо
нити связанных
поручно,
обручённых общей силой,
силой притяженья сродства.
Ты клубочек мой волшебный,
выведи из этих топей,
разгони туман заречный,
опечатанные клейма
разомкни, развей наветы,
и мою бессилья слабость
вылей в чашу, в чашу силы.
– Силой притяженья сродства.
// 21-23.11.2024
***
о если б, если бы...
мне всех обидчиков простить,
как выдох одуванчики развеет,
так мне бы сдуть всю шелуху
с руки,
и вскинув взор в синеющую бездну
ещё, на всякий случай,
раз простить;
о если б, если бы...
не жить плакучей ивой,
не путаться в тоске, –
под небом тающей луны
наедине
с тенями, пляшущими вне,
сойтись
в сближающем круженьи,
отметившись пожатием