Нет.
Мне стало хреново. Я оделся и вышел. Погулял. Лег.
* * *
Моросил дождь. Зима кончалась. Правда, на весну это смахивало мало.
Опять раздался звонок — да на хера я его не вырубил? Опять какая-то фигня.
Под дождем мокли двое. Курго и бомжеподобный индивид. Не Полторашкин, другой.
— Здравствуйте, — устало сказал я. На церемонии не хватало сил.
— Здравствуйте, — ответил бомж. Путешественник!
— Марк, я его нашла! — Ленка сияла. — Это мой дядя!
— Замечательно, — сказал я; меня стало бесить то, что Ленка выдернула меня из постели. — Дальше что?
— Парень, а у тебя двадцати рублей на пиво не найдется? Я отдам.
Мне не было жалко отдавать свою заначку на завтрашний проезд — как-нибудь уж доберусь. Дядек спрятал две десятирублевки, перестав напоминать свой портрет.
— А ты… Ну ты как?
— Да хорошо, Лена.
Вызвал лифт, поднялся на девятый этаж, свой этаж, и лег спать. Наконец-то один. Один без обязательств встречаться и заниматься какой-то ерундой. Завтра работа, вот счастье-то.
Сладко зевнув, я повернулся на другой бок.