— Отдохни, — шепнул беззвучно тот самый голос, который сопровождал её в степи. — Отдохни, и ты начнёшь постепенно понимать всё сама. Удачи.
— Хорошо, — покорно кивнула она.
— Третий этаж, левая дверь, — шепнул голос. — Сладких снов.
* * *
Она настолько устала, что не помнила, как поднялась по неширокой лестнице на нужный этаж, как оказалась в крошечной прихожей, а затем в комнате. Кажется, ей удалось стащить с себя мокрую кофточку, тапки, добрести до кровати, и — она провалилась в сон, пустой, лишенный сновидений сон, который длился долго, очень долго, и во время которого…
Впрочем, это уже следующая история, которая начнется тогда, когда для неё, наконец, наступит утро. А оно непременно должно наступить, ведь если бы оно не наступило, наше повествование оказалось бы напрочь лишено смысла. Посудите сами — есть ли хоть какой-нибудь толк что-то писать, если герой или героиня повествования навечно остаются авторской волей в кровати? Нелепость, не правда ли? Так вот, в этот раз нелепости не случилось. Наша героиня проснулась утром в своей кровати, и обнаружила…
* * *
Ит закрыл книгу, и положил её на подлокотник кресла. Поднял взгляд — Скрипач, сидевший за столом, и что-то читавший с планшета, не поворачиваясь, спросил:
— Ну и как тебе?
— Не знаю, — Ит пожал плечами. — Какое-то попаданчество. Или нечто, сильно на него похожее. За одним исключением, пожалуй.
— И за каким же, интересно?
— Пока что там не было ни слова о супер-способностях, которые герой ну просто обязан получить. Возможно, тётке перепадет что-то в дальнейшем, но к концу первой главы она получила только возможность выспаться, — Ит усмехнулся.
— А больше тебя ничего не смутило? — продолжал допытываться Скрипач.
— Ты о зале таможни и секторальной станции? — уточнил Ит. — Разумеется, это меня смутило. Однако, смею тебе заметить, о смущении ты ничего не спросил. Ты сказал «ну и как тебе». Я ответил.
— Какой ты нудный, — с раздражением произнес Скрипач. — Нарочно издеваешься, что ли?
— Рыжий, я не издеваюсь, — Ит вздохнул. — Этот текст… он странный. Да, более чем странный. Не исключено, что он действительно имеет отношение к нам, но я не могу понять, каким образом эта женщина, о которой мы пока что вообще ничего не знаем, будет взаимодействовать со Стрелком или с Архэ. Разрешу себе напомнить, что у нас есть в уравнении следующие модели взаимодействия. Первая — принцессы, вторая — наблюдатели, третья, пока что не разработанная, а лишь гипотетическая — предтече.
— Это ты о женских ролях, верно? — спросил Скрипач.
— Разумеется, — кивнул Ит.
— Учителя, — напомнил Скрипач. — Лийга женщина, если ты не забыл.
— Забудешь тут, — мрачно произнес Ит. — Хорошо, четвертая модель — учитель, но она может быть как женской, так и мужской. Так вот, если взять всю конструкцию, то есть Стрелка, и попробовать отыскать в ней место для данного персонажа… этого места нет. Или мы его не видим.
— Скорее второе, чем первое, — Скрипач задумался. — Мы ведь пришли к выводу, что модель мы пока что целиком не видим.
— Не видим, — согласился Ит. — Но, знаешь, любопытный момент. Ощущение сопричастности у меня появилось, и ещё какое. И… нет, про версии происходящего я пока что промолчу.
— А мне кажется, что она сбежала от тех, кто её ловил, либо по Сфере, либо в место, идентичное Берегу, — заметил Скрипач. — Я не удивлюсь, если, проснувшись, она окажется в городке, который стоит на Берегу. Это будет вполне логично.
— Думаешь? — прищурился Ит.
— А ты нет? — удивился Скрипач.
— Я нет, — покачал головой Ит. — Это не Берег, рыжий.
— А что тогда? — спросил Скрипач с интересом.
— Не знаю. Думаю, через какое-то время мы это обязательно поймём…
Глава 2
Тонкая настройка
Проснувшись, она осознала, что, во-первых, лежит в кровати, укрытая одеялом, во-вторых, сейчас раннее утро, и, в-третьих, что утро это летнее, тёплое, и ясное. По потолку прыгали веселые солнечные зайчики, а из немного приоткрытого окна раздавались, пусть и отфильтрованные расстоянием, звуки города, которые она слышала вчера.
Вчера? Точно ли вчера?
Она села на постели, придерживая одеяло, и осмотрелась.
Комната, в которой она ночевала, оказалась небольшой, метров двенадцать площадью, и мебели в этой комнате находилось немного. Похоже на гостиничный номер, пожалуй. Кровать, на которой она сидела, старинный шкаф, стоявший рядом с дверью, напольная вешалка, придверный круглый столик, стул, и… и больше ничего. Она перевела взгляд на окно — в нём виднелась кирпичная стена дома, стоявшего напротив, и ветви старого дуба, по которым прыгали веселые бодрые воробьи.
— Любопытно, — произнесла она, и снова посмотрела на шкаф и вешалку. И оторопела, потому что на вешалке — в этом она готова была поклясться — висело платье, которого полминуты назад там не было. Платье было синим. Ярко-синим, ослепительно синим, настолько синим, что от этой синевы у неё тут же заболели глаза.
— Ой-ой-ой, — она зажмурилась. — Какой агрессивный цвет!..
Когда она открыла глаза, платья на вешалке не было.
— Так, — сказала она. — Я, кажется, чего-то не понимаю, но… эммм… простите, я даже не знаю, к кому я обращаюсь, но что происходит?
— Идёт настройка, — сообщил голос с потолка.
Она подняла глаза, и увидела, что на потолке висит люстра, старая, пыльная, с помутневшими от времени хрусталиками.
— Это вы разговариваете? — спросила она.
— Кто? — не понял голос.
— Люстра.
— А, нет. Ну, то есть у меня там вроде бы канал связи, — ответил голос. — Мне через люстру удобнее.
— Простите, а кто вы? — спросила она.
— Настройщик я, — вздохнул голос. — Регулирую вновь прибывших. Вам не понравился цвет платья, верно?
— Верно, — кивнула она.
— Тогда ложитесь, закройте глаза, и засните, — приказал голос. — Я поменяю.
— Но я не хочу спать, — возразила она.
— Тогда хотя бы притворитесь.
— Хорошо.
Она легла, укрылась одеялом, и закрыла глаза.
— Готово,