Скрепя сердце (ну обидно же, блин!), метнул открытую бутылку рома десятилетней выдержки. И это помогло: волчара отскочил, но осколки достали его. Впрочем, основной “поражающий эффект” оказала сорокоградусная: брызги рома попали волку в нос и глаза, и он с жалобным скулежом скрылся в лесу.
— Поллитра, — с облегчением вздохнул я. — Вдребезги… мда уж. Но надо отсюда выбираться, пока медведи и прочая живность не появилась. Так, дорога есть, ей пользуются. Только куда идти-то?
Ответом на мой вопрос стали копошащиеся в отдалении точки: какие-то пешеходы. К сожалению различить их нормально я не мог: близорукость, пусть не сильная (очки не носил. Мешали), но всё же ощутимая. Но абрисы различимы, значит точно — люди. Так что я бодро потопал к парочке на краю дороги.
Вот только по мере приближения и различения деталей мысли о бреде вернулись. Потому что парочка, с совершенно зверскими мордами была… в доспехах! Кожаных грубых сапогах, таких же штанцах с мощными кёпками и дополнительными полосками кожи. Здоровенными кожано-металлическими наплечниками, выпирающими из клетчатой, красно-белой (ну, красно-грязной, но изначально явно белой) туники. Чтобы я ненароком не принял детин за байкеров или ещё каких-нибудь неформалов, эта парочка озаботилась нацепить на головы этакие плоские шлемы, с широкими полями. Вроде шапели или что-то такое. Мало того, на поясах эти ролевики носили средних размеров мечи, а за поясами болтались арбалеты. И как-то, по мере приближения, у меня возникали сомнения в том что это “ролевики”. Очень уж злостные морды, потёртая, причём явно от постоянного использования, снаряга. Да причёски в стиле “горшок” из под шлемов-тарелок, в конце концов! Кстати, “здоровяками” они были, скорее, за счёт своих доспехов. Руки, торчащие из туник, были вполне себе нормальными, не перекачанными, хотя и прикрывались кожано-шипастыми наручами на предплечье. А ощущение “огромности” создавала свободная туника на доспехи и просторные наплечники.
— Wer bist du?! — вдруг рявкнул один из этой парочки, остановившись, как и напарник, тыча в меня пальцем и держа лапу на рукояти меча.
Дойчи-ролевики, блин. Или я попал несколько “веселее”, чем мне думается. Впрочем, хохдойч я, к счастью, знаю. И отвечать надо быстро, а то смотрят недобро, а один так вообще за спину зашёл.
— Их бин… — начал было я, но ни черта не договорил, получив тяжёлый удар по затылку.
Шмякнулся на землю, с трудом поборов желание порыпаться. В моем положении это смертельно: эти бандюги, даже если они не будут хвататься за мечи, меня просто забьют. Чёрта с два я что сделаю врукопашную, учитывая то, что их двое, не говоря о их сбруе.
— Он не успел ответить, Рик, — произнёс один из бандитов.
— Да и Белиар с ним, Рим! Видно же, что бродяга, даже оружия нет.
Говорили они это на хохдойче, несколько диковато звучащем, но вполне понимаемом. И, одновременно, по мне хлопали наглые лапы. Нашли бутылки и с удивлённым присвистом их спёрли.
— Ты глянь, похоже выпивка! Никогда такой не видел.
— Украл у кого-то, но нам-то что? Возвращать что ли, гы-гы?!
— Гы-гы-гы! Ну ты юморист, Рик. Ладно, к судье?
— В тюрьму, а там пусть судья разбирается. Деньги мы за бродягу всё равно получим.
— Только ты перестарался, — грубо задёргали меня за плечо, после чего послышался ещё один удивлённый присвист. — Ты чем его бил, Рик?!
— Наручем, чем же ещё… ну ничего себе! Это я могуч… он жив хотя бы?
— Да жив, жив. Только раз ты такой могучий — тащи его сам. На ногах он после развороченной тобой башки не удержится!
Слушал я это, не проявляя признаков сознания, пытаясь понять, что и как мне делать. А через минуту меня задёргало, в пузо упёрся твёрдый наплечник.
— Тяжелый какой, кабан!
— А нечего было его так лупить!
— Ну да, поторопился и не рассчитал, — признал этот сволочной Рик.
А меня, покачивая в такт шагам, несли. Ну а я, потихоньку, оглядывался сквозь полуприкрытые веки, ну и прикидывал, что мне делать. Выходило хреново: даже за меч не ухватишь, потому что пёр меня бандит на плече головой вперёд. Тут “незаметно” можно только попытаться. Но как бы мне ни хотелось это сделать — нельзя, убьют же, заразы! Вообще, конечно, бред какой-то творится, всё больше подталкивающий к мысли, что меня молнией пристукнуло, а сейчас меня тащат на “праведный посмертный суд”. Пара детин, воняющих потом, пивом, называющими “бродягой” и связывающих это бродяжничество с отсутствием оружия.
Но орать “вы не настоящие!” и заниматься прочей