Вот громадная связка воздушных шаров пришла к помойке.
Шары были разных цветов: белые, красные, синие, оранжевые, голубые – всякие. Только чёрного не было. У громадины были ножки, поэтому она пришла. И остановилась рядом с пианино.
Букет слушал музыку.
А она возникала из ниоткуда, и ручейки мелодии говорили о чём-то. Мелодия эта становилась то громче, то почти совсем исчезала, то вновь звучала ниоткуда.
Она рядом и неуловима,
И вот она исчезла.
Пианист перестал играть.
Стало тихо.
И был слышен шелест аплодисментов первых листочков тополей.
И как плачет пианист.
И как хлюпают носами девицы.
Разноцветная громада шаров поднялась по книгам, и девушка, что держала их, отдала связку пианисту.
Пианист поцеловал руку девушке, привязал к шарам колокольчик и подпрыгнул. Шары взлетели.
И пианист с ними.
Чудо!
Нет, так казалось. Пианист подбросил шары, и они медленно поднялись вверх разноцветным чудом. Зацепились высоко за провода и повисли цветной радостью над помойкой.
Всё ожило.
Только не у меня. Надо идти в комнату, но не хотелось.
Здесь была жизнь, а там – схлопнувшийся до размера квартиры другой мир, где пахло кухней, лекарствами. Прелестный запах. Куда уж прелестней.
А на ровненьком сереньком небе светлые пушистые облачка. Они появлялись издалека, как прошлое. И в каждом облачке частица жизни. Приближалось светлое прошлое…
Она появилась вместе с луной… или из луны. Её было видно ясно.
Она была облачена в тёмные одежды. Потом стала медленно раздеваться. И из темноты появилось лунное тело с торчащими в разные стороны грудями.
Я пытался запомнить всё: как она появилась, как совершенно бесшумно раздевалась в лунном свете, как потом легла рядом.
Это был сон. Нет, не совсем.
Надо было встать и записать всё, чтобы не забыть.
И проверить, сон или нет.
Но я не встал. Просто старался запомнить всё. Проговаривал про себя для надёжности всё, что происходит. И незаметно ушёл куда-то.
Утром солнца не было, и облаков акварельный мир застыл без красок и движения. Всё такое ровненькое.
И всё равно было беспокойно. Но непонятно от чего. Приснилось что-то, но вспомнить я не мог. Жаль, ночью не встал и не записал. Вот так каждый раз. Ведь давал слово пересилить себя и записывать. Дурак!
А быть может, было что-то интересное, даже хорошее.
Я вспоминал… но не вспомнил. Повернулся… У стенки на кровати лежала она. И чёрные глаза глядели на него.
Они были тёмные-тёмные и большие. Я стал глядеть в них, они расширились, и я вошёл в их чёрный мир.
Вокруг была только чернота. Я понимал, что стоит на грани. И если приблизится ещё немного, то возврата не будет. Было страшно.
А она сама приблизилась, прикоснулась губами, и её острые груди изгнали страх, и тёмный космос глаз поглотил всё!
Что там? Кто знает. Оттуда не выходит ничто: ни свет, ни мысли, ни чувства.
Всё там.
Я не знал, когда это произошло. Может, давным-давно? Нет, совсем недавно. Вчера. Шестьдесят лет назад.
Я так и не узнал, что там.
Я не заметил, как ушёл из мира, часть которого наблюдал с балкона.
Культуру погрузили в мусорку и увезли на помойку.
В вещах копошились люди и отбирали нужное.
Вещи – не культура, они всегда нужны. Классиков тоже увезли на свалку вместе с хорошим пианино. Очень хорошим, таких теперь не делают.
А что оставили? Что оставили, то и оставили. Смотри ящик, там интеллигенция впаривает массам истинную культуру.
Я не смотрел ящик и не знал, какая должна быть истинная культура, которую впаривают.
Но было жалко всё, что увезли на свалку.
Осталось ожидание. Оно ястребом висело в квартире. Я это чувствовал физически. Но только не знал, когда оно спикирует и что принесёт.
Как всё рационально устроено. Сначала сигналы, что твоё время заканчивается. Потом они превращаются в полноценные недуги, которые всё настойчивее дают о себе знать. А затем следует немощь. И ты смиряешься, понимаешь необходимость неизбежного. И даже его пользу.
И наконец наступает приятие, и ты начинаешь любить то, что неизбежно.
А неизбежность стояла рядом и смотрела на него из зеркала незнакомым пожилым дядькой.
Я отошёл в сторону – и старик исчез. Я подошёл к зеркалу – и незнакомец появился вновь.
«Это моё отражение, что ли? А где я?.. Нет, зеркало отражает что-то не то, что-то чужое», – подумал я.
– Ты кто? – спросил я.
– Тело.
– Чьё?
– Твоё.
– Неужели это я?!
– Да, – ответило отражение.
– Нет, я не такой.
– Такой. Вглядись, уже падают листья.
– Где?
– На голове.
Я наклонил голову… На макушке полянка с хилой растительностью. Этого я не ожидал.
– Узнаёшь себя во мне?
– Но я, моя душа… Я молод…
– Оставь словоблудие для дурочек. Ты такой. Зеркало не врёт.
– Но я ещё хочу…
– Хоти. А я нет. Можешь сколько угодно хотеть, вот только сможешь ли?! А? Молчишь. То-то. Надо делать то, что могу я, а не ты. Время, когда твои желания и хотения совпадали с моими возможностями, прошло. Я не хочу и не могу то, что хочешь ты.
– Я ещё…
– Верю. Но я не могу. Материал устал. Я постарело, как и положено, и не виновато в этом. Смирись и прими это.
Это мерзкое стекло – врёшь ты это, мне назло!
Я отошёл от зеркала. Только б не глядеть и не видеть эту рожу. Но не мог не глядеть. Взглянул и… увидел в нём себя, прежнего, молодого, улыбающегося.
– Скажи этому, что я прежний.
Но отражение молчало.
– Скажи.
Отражение молчало. Отражение фотографии на стене не могло говорить.
«Я люблю тебя, жизнь. И надеюсь, что это взаимно», – прозвучала мелодия телефонным звонком.
– Я весь внимание.
– Здравствуйте, – заворковала трубка девичьим ласкающим голоском.
Верно из поликлиники, и чем приятней голосок из этих учреждений, тем неприятнее сообщение.
Это я уже хорошо усвоил. Рука задрожала.
– Я поздравляю вас, – ворковал голосок.
– С чем? С результатами обследования? Здорово!
– С хорошей погодой, весной, да просто с хорошим настроением.
– А вы кто?
– Я из молодости. Вас Молодость поздравляет. Не забыли, как молоды мы были? Так вот, я оттуда.
Я не помнил. Но повеяло чем-то… свежим, и стало легко.
Я не мог вспомнить по голосу, кто это.
– Кто же вы?
– Молодость. Я помню тебя. А ты?
Я посмотрел за окно, так, случайно: там, над тополями, в синем-синем небе, вместо шаров висел громадный букет цветов.
И в ту же секунду я полетел. Так не бывает, не должно быть, в прошлое не вернуться.
– Сударыня,