- Что это? - старик заметил пятно на скамейке.
- Не знаю. Грязь какая-то, - вывернулся Антор Младший.
Старик недолго щурился, присматриваясь к пятну, - увы, глаза у него были уже не те - потом со вздохом повторил:
- Пошли, Младший. Ужин стынет.
Понуро бредя вслед за воспитателем, мальчик тешил себя мыслями о том, как его будут называть, когда он, наконец, перестанет быть Антором Младшим.
Наверняка он совершит что-нибудь замечательное. И ему дадут имя. Только не такое, как у отца. И даже не такое, какое было у отца раньше. Он, Антор Младший, не хотел бы слыть "великодушным". И даже "счастливым", пожалуй, тоже не хотел бы. О нет, ни за что.
Его будущее имя должно быть страшным.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});