Напоили глинтвейном, уже остывшим.
- Нет, видишь, письмо без даты. Может, он уже и был.
И поехали обратно, молча. Медленно.
Барин катил им навстречу. На телеге лежала Мари, накрытая попоной вся, до лица.
Снег падал ей на лицо и не таял.
- Венчают с десяти, - говорит Барин, - Или как проснутся. Ехать еще где-то с четверть часа. Надо постоять, чтобы не приехать раньше гостей, он завернул лошадь к лесу, остановился.
Хорошо прикрыл телегу ветвями елей. Думал.
- Ну - не умер, - думал Барин. - Не прав. "Не убился с горя от счастья". Ничего - аккуратно снял снег с глазниц Мари и разглядел ее как картинку. Как миракль.
Пьяные молча проехали мимо. Обратно.
- Еще минут десять - и поедем, - сказал Барин, и аккуратно, по-мужицки, стал ждать.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});