Мы гуляли по набережным, любовались видами, смеялись. Я чувствовала себя свободной, живой, полной энергии. И всё время думала о Демьяне. О том, как мне повезло, что у меня теперь такой мужчина… Потом мы зашли в уютный ресторан — вино, разговоры, смех. Я решила выпить, ведь вчера отказывалась из-за работы… Мы просто посидели вчетвером в кафе до восьми и разошлись. Первый бокал пошёл легко, второй — уже как-то иначе… Внутри начало нарастать странное ощущение: будто что-то не так, но понять, в чём дело, я не могла.
Паша пригласил меня танцевать. Сначала всё было нормально — мы просто двигались под музыку, общались. Но потом он стал слишком настойчив: чуть ближе, чем нужно, рука на талии чуть дольше, чем уместно. Я почувствовала дискомфорт и твёрдо сказала:
— Паша, стоп. Мне это не нравится. Давай без этого.
Если бы Демьян это увидел, он бы его убил точно. Но я не хотела конфликтов. Просто хотела быть со всеми вежливой. Потом уже решила, что вообще не нужно было соглашаться. Он явно не так всё понял. Но и распространяться про наши с Дёмой отношения я не хотела… Хотя думала, что он сам всё видел там в аэропорту, когда он приезжал провожать меня.
— Ой, прости, — он тут же отступил. — Не хотел тебя смутить.
После этого он на время исчез — вышел на улицу. Я вернулась к коллегам, продолжила разговор, стараясь не думать о случившемся. Через какое-то время Паша вернулся, подошёл ко мне с виноватым видом:
— Мир? Я не хотел обидеть. Просто увлёкся… Ты красивая такая…
— Ладно, — кивнула я, чтобы не продолжать эту тему. — Всё в порядке.
Он подлил мне ещё вина, мы продолжили сидеть, общаться. Разговор шёл легко, вино лилось, атмосфера снова стала лёгкой.
И вот я расслабляюсь окончательно. Потому что чувствую себя на вершине мира. С любимым человеком, которого обожаю. С работой, на которой меня уважают и ценят… И в целом всё как-то слишком хорошо. На удивление хорошо, что даже не верится…
И тут по всем законам жанра в общем рабочем чате всплывают фотографии с нашего корпоратива на 23-е. И я невольно начинаю рыскать по ним глазами… Я не знала, что они решили отмечать в эту пятницу. Да и он мне почему-то не говорил… Ну, допустим… Конечно, я вижу и их вместе… Демьяна и Марину. Она просто не может держаться от него подальше. Касается его локтя за столом, а он улыбается. Я замираю, смотрю на экран. Сначала не понимаю, что чувствую. Потом — обжигает. Становится очень неприятно, будто кто-то провёл по сердцу наждаком… Старые воспоминания об измене и недоверии тут же делают своё дело. Но если там со мной был Игорь… То тут он. Тот, кого действительно жутко страшно потерять… Ведь я не просто прикипела, я влюбилась в него. С головой растворилась в этих отношениях…
«Ну, это же просто корпоратив, — успокаиваю себя. — Они коллеги. Она просто что-то говорит ему, вот он и улыбается. Ничего такого…».
Но осадок остаётся. Внутри что-то щелкает, и я на эмоциях ещё подливаю вина. Паша остаётся рядом, поддерживает разговор, шутит, старается развеселить. Я почти забываю о фото, но где-то на краю сознания оно всё равно крутится.
Время идёт. Вино делает своё дело — голова становится лёгкой, мысли путаются. Я чувствую, что перебрала. В какой-то момент понимаю, что пора заканчивать.
Паша замечает это первым. Он подходит к коллегам и говорит за меня:
— Ребят, я провожу Дану до отеля. Что-то ей совсем плохо…
— Да, конечно, — кивают те. — Дана Дмитриевна, аккуратнее…
Он помогает мне встать, поддерживает под руку. Мы выходим на улицу — свежий воздух немного отрезвляет, но я всё равно чувствую себя не в своей тарелке.
По дороге Паша говорит:
— Ты классная, Дана. И очень красивая. И я давно хотел сказать, что ты мне нравишься… Вокруг тебя всё время этот ваш тип трётся…
Я молчу. Не хочу отвечать. Внутри — каша из чувств, вина за то, что выпила слишком много, неловкость из-за Паши, тревога из-за фото Демьяна, и главное, тоска по нему. По его голосу, по его объятиям, по тому, как он смотрит на меня… Так, будто я единственная во всём мире… И я думаю, что правильно будет сразу всё обозначить. На берегу…
— Паша, у нас с Демьяном отношения…
— Что? Да брооось… В смысле отношения?
— В прямом…
Он сглатывает, смотрит на меня криво.
— В смысле вы прям встречаетесь? Ты типа уверена?
— Ну да, недавно начали… — Что это ещё за вопрос такой странный? Прозвучало так, будто я какая-то наивная дура. — Но у нас серьёзно… Мы хотим жить вместе. Поэтому… Извини… — торможу перед дверьми отеля, ощущая, как болят ноги. — Я дальше сама…
— Я провожу, мне не сложно. Я помню твою комнату…
— Не стоит…
— Да ты на ногах не стоишь… Упадёшь. Синяки будут. Я потом себе не прощу…
И вправду шатает. Думаю, ничего страшного, если он дойдёт со мной до комнаты, правда?
— Ладно…
Глава 43
Демьян Разумовский
Я сижу за столом на корпоративе, пытаюсь вникнуть в то, что вижу, но у меня в глазах всё расплывается. Сука… Сука, сука, сука!
Вижу её обнаженные фото в постели. Моё сердце сейчас, нахуй, лопнет… Я просто не жилец после этого. Не могу даже понять, что за дичь тут происходит. Незнакомый мне номер…
Кто-то же их сделал, правда… Она спит, но получается, спит она не одна…
Внутри всё сжимается, кровь приливает к башке, в ушах шумит. Перед глазами картина, от которой скручивает внутренности… Она с ним трахалась? Да ну нахер… Нет, ну я знаю, что они по-любому гулять пошли, но вот это, блядь, что такое?!
Резко поднимаюсь со стула, и он с грохотом падает на пол. Несколько коллег оборачиваются, кто-то удивлённо поднимает брови. Не обращаю внимания. Начинаю набирать её номер — гудки идут, но она не отвечает. Смотрю на Маринку, и меня всего передёргивает.
— У тебя есть номер этого ебучего Паши?! — голос звучит глухо, но жёстко, сквозь стиснутые зубы.
— Что? Демьян… Что-то случилось? — Марина явно делает вид, что не понимает о чём я. Глаза по пять рублей.
— Номер его есть?! — повторяю я, сжимая телефон так,