Она подошла вплотную, и её шёпот стал шипящим, ядовитым.
— Ты видела его настоящий облик? Нет? А я видела. Однажды, когда он не сдержался. Это не красивый волк из кино, детка. Это — чудовище. Мохнатое, клыкастое, с глазами, полными чистой, нерассуждающей ярости. И эта тварь сейчас считает тебя своей. Поздравляю.
Она отступила, наслаждаясь эффектом. Я стояла, не в силах пошевелиться. Её слова находили отклик в моих самых тёмных страхах. Животная сторона. Использование. Клетка. Вещь.
— Зачем ты мне это говоришь? — прошептала я.
— Чтобы ты знала, на что подписалась. Или… чтобы ты, наконец, проявила хоть капку ума и сбежала, пока не поздно. — Её улыбка стала сладкой и фальшивой. — Он, конечно, найдёт. Но, может, успеешь насладиться парой дней свободы. Или… может, тебе понравится быть вещью? У те же нет ничего своего. Ни семьи, ни положения. Быть вещью такого мужчины, как Никита — для тебя, наверное, предел мечтаний, да?
Это был последний, самый грязный удар. Удар по моему самому больному — по детству, по борьбе, по всей моей жизни, которую я выстраивала, чтобы не быть вещью. Чтобы быть кем-то.
И в этот миг что-то внутри переломилось. Страх, отчаяние, ощущение обмана — всё это было сметено новой, чистой, белой волной ярости. Ярости не на него. На неё. На эту женщину, которая пришла в мой дом, чтобы растоптать то, что между нами было, пусть даже это «что-то» было больным, странным и страшным. Но это было моё. Моё замешательство, мои вопросы, моя боль, моё… тяготение. И она пришла, чтобы обесценить это, назвать грязным инстинктом и тщеславием.
Я выпрямилась. Дрожь в руках прекратилась.
— Вы закончили? — спросила я, и мой голос прозвучал ледяным и твёрдым, как в самые лучшие дни противостояния с ним.
Марина слегка отпрянула, удивлённая переменой.
— Я… просто хотела открыть тебе глаза.
— Мои глаза открыты, — сказала я. — И я вижу не правду о нём. Я вижу просто завистливую, злую женщину, которую бросили. Которая не смогла стать ни «вещью», ни кем-либо ещё для мужчины, которого хочет. И теперь пытается отравить то, что есть у других. Даже если это «другое» — кошмар и проклятие. Это уже не ваше дело.
Её лицо исказилось от злости.
— Ты глупая девчонка! Ты погубишь себя!
— Это мой выбор. — Я сделал шаг к двери и открыл её. — А теперь — проваливайте. И знайте: если вы ещё раз появитесь в моей жизни, я расскажу Никите о вашем визите. Думаю, он будет недоволен. А когда он недоволен, по вашим же словам, просыпается чудовище. Не хотите ли снова его увидеть?
Она побледнела. Животный страх, о котором она говорила, мелькнул в её глазах. Она выскочила за дверь, даже не попытавшись парировать. Я захлопнула дверь и прислонилась к ней.
Дыхание срывалось, сердце колотилось. Но внутри был не хаос, а странная, кристальная ясность. Марина пыталась оскорбить, унизить, доказать, что между нами нет ничего святого. Но она сделала обратное.
Она заставила меня защищать эту связь. Даже не понимая её до конца. Она заставила меня почувствовать собственность. Не его на меня. Мою — на эту историю, на эту боль, на этого сложного, опасного, нечеловеческого мужчину.
«Вещь». Нет. Я не вещь. Я — Настя Северцева. И если уж я ввязалась в эту игру с оборотнями и инстинктами, то буду играть до конца. Но по своим правилам.
Я подошла к окну и увидела, как алый кабриолет Марины с визгом шин уносится прочь. Пыль осела. Тишина.
Я посмотрела на свой телефон. Там висело непрочитанное смс, которое я боялась открывать несколько дней. «Дом будет ждать. Как и я. Решай.»
И ещё десяток гневных сообщений от Коршунова. Последнее: «Северцева, если завтра тебя не будет в офисе с отчётами, считай себя уволенной! Проект «Лунный камень» рушится из-за тебя!»
Дом будет ждать. Работа рушится. И где-то там, в лесу или в своём стеклянном офисе, ждёт он. Хищник. Проклятие. Дар.
Я глубоко вдохнула. Марина ошиблась. Она думала, что страх заставит меня бежать. А ярость заставила меня остаться.
Пришло время решать. Но не из страха. Из ярости. И из того самого странного, непонятного чувства, которое, возможно, было чем-то большим, чем просто инстинкт.
Я взяла телефон и набрала номер Коршунова.
Глава 30
Настя
Голос Коршунова в трубке был похож на сирену тонущего корабля — визгливый, полный паники и беспомощной злобы. Я выслушала его пятиминутную тираду о безответственности, о подведённой фирме, о том, как «Лунный камень» грозит разорвать все соглашения и пустить его по миру. Я слушала молча, глядя в окно на серый городской пейзаж.
— …так что если ты хоть что-то ценишь, немедленно… — орал он.
— Я буду завтра, — перебила я его ровным, безэмоциональным тоном. — С отчётами. И с решением по проекту.
Он замер, захлебнувшись собственным криком.
— Решением? Каким ещё решением? Ты должна…
— Завтра, Пётр Демидыч, — повторила я и положила трубку.
Тишина после этого звонка была другой. Она не была пустой. Она была звонкой, наполненной отзвуками только что отгремевшей бури. Бури, которую навела на мою голову Марина.
Её слова всё ещё жгли изнутри, но теперь это было не больно. Это было… горючее. Она пришла, чтобы отравить. Чтобы низвести всё до уровня грязи и животных инстинктов. И в чём-то она была права. Это было про инстинкты. Но не только.
Она говорила про «вещь». Про «использование». И именно это, как ни парадоксально, стало последней каплей. Потому что за все эти недели, за весь этот ад противостояния, страха и откровений, Никита Астахов никогда не обращался со мной как с вещью. Да, он манипулировал обстоятельствами. Да, он преследовал. Да, он был навязчивым и пугающим. Но в его глазах, даже в самые яростные моменты, я видела не презрение к вещи. Я видела борьбу. С собой. Со мной. С этой самой проклятой «необходимостью».
Он купил Коршунова, но не купил меня. Он мог силой затащить меня в тот дом в лесу и не выпускать — у него были все возможности. Но он отпустил. Он рассказал страшную правду и дал выбор. Пусть этот выбор был между плохим и очень плохим, но это был выбор. Не удел вещи.
И кто такая эта Марина, чтобы приходить и плевать на всё это? Кто она такая, чтобы своими дешёвыми страшилками о «чудовищах» пытаться сломать то, что даже я сама до конца не понимала? Она видела только зверя.