В 6:30 он уже был одет и готов. Костюм сидел идеально — другое чудо трансформации. Бритьё заняло считанные минуты вместо мучительного получаса борьбы с деревянными протезами.
В зеркале прихожей отразился респектабельный джентльмен с седеющими висками и внимательными глазами. Только золотистые искры в глубине зрачков напоминали о ночных видениях.
— Вы рано, — Элеонора спустилась, всё ещё в халате. — Завтрак?
— Только кофе. И… спасибо. За всё.
— Пока не за что благодарить. Посмотрим, что принесёт день.
В 7:00 раздался стук в дверь. Эмма Синклер оказалась хрупкой девушкой лет двадцати пяти с огромными карими глазами и россыпью веснушек. В руках она сжимала потёртую кожаную сумку.
— Мистер Блэквуд? Я… я думала, вы будете старше. И… простите, мне говорили о вашей травме…
— Новое лечение, — отрезал Артур. — Проходите. Расскажите подробнее о вашем женихе.
Они устроились в кабинете. Эмма достала из сумки папку с фотографиями.
— Дэниел Морган, двадцать восемь лет. Фотограф. Специализируется на городских пейзажах, особенно ночных. Три дня назад отправился в Уайтчепел снимать для нового проекта — «Тени старого Лондона».
Она выложила на стол несколько снимков. Обычные городские виды — улицы, дома, фонари. Но что-то в них настораживало. Композиция? Освещение? Или тени, которые падали под неправильными углами?
— Это его обычные работы. А вот… вот что нашли на карте памяти его камеры.
Новая серия фотографий заставила Артура напрячься. Те же улицы Уайтчепел, но искажённые, словно снятые через призму кошмара. Тени двигались, размывались, принимали почти узнаваемые формы. На одном снимке в окне заброшенного дома виднелось лицо — бледное, с пустыми глазницами, застывшее в беззвучном крике.
— Полиция говорит, это дефект камеры. Или художественный приём. Но я знаю Дэна. Он не стал бы делать такое. И потом…
— Что?
— Эти лица. Я проверила в архивах. Это люди, которые жили в этих домах. Сто лет назад. Во времена Джека-Потрошителя.
Артур взял одну из фотографий. Прикосновение к глянцевой бумаге вызвало новую волну видений.
Тёмная улица. Газовые фонари бросают жёлтые круги света на мокрую брусчатку. Женщина в изодранном платье бежит, спотыкаясь. За ней движется тень — слишком быстрая, слишком плавная для человека. Лезвие блестит в лунном свете. Крик обрывается булькающим хрипом.
Но это не конец. Кровь на мостовой начинает двигаться, складываясь в символы. Тень склоняется над телом, и происходит нечто невозможное — из раны поднимается серебристый туман, который тень втягивает в себя, как наркоман дозу.
— Мистер Блэквуд? Вам плохо?
Артур моргнул, возвращаясь в реальность. Эмма смотрела на него с тревогой.
— Всё в порядке. Просто… задумался. Где именно пропал Дэниел?
— Возле церкви Святой Марии. Старое здание, заброшено уже лет сто. Дэн говорил, что там особенная атмосфера для съёмок.
Церковь Святой Марии. Память кольнула знакомой болью. Одно из мест преступлений Потрошителя. Последнее место, где видели Мэри Келли перед тем, как её изуродованное тело нашли в комнате на Дорсет-стрит.
— Я возьмусь за дело, — сказал Артур. — Гонорар — тысяча фунтов плюс расходы. Результат не гарантирую, но сделаю всё возможное.
— Спасибо! — Эмма всхлипнула. — Я знала, что вы поможете. Говорят, вы видите то, что другие не замечают.
Если бы вы знали, насколько это верно, — подумал Артур.
После ухода клиентки он разложил фотографии на столе, изучая каждую деталь. Тени на снимках были живыми — в этом не оставалось сомнений. Но что их оживляло? И куда они утащили фотографа?
Время поджимало. Через три часа — встреча с Кроссом. А вечером — визит в Уайтчепел. Два дела, две загадки. И растущее ощущение, что это части одной головоломки.
Артур достал Ключ Перехода, разглядывая узоры на металлической поверхности. Искушение было велико — активировать артефакт, призвать помощь Корпорации. Но интуиция подсказывала: пока рано. Сначала нужно понять правила игры.
В камине мирно потрескивал огонь. Обычный огонь, без видений и посланий. Но Артур знал — это затишье перед бурей.
Контракт подписан. Плата взимается. Игра началась.
И отступать некуда.
ГЛАВА 4: РОК-ЗВЕЗДА И ТЕНИ
Лондон, 2025 год Кафе «Серая Сова», угол Бейкер-стрит и Мелкомб 19 февраля 2025 года 12:00
Дэмиен Кросс опоздал на двадцать три минуты.
Артур сидел в дальнем углу кафе, спиной к стене — старая полицейская привычка. Отсюда просматривался весь зал и оба выхода. «Серая Сова» была заведением старомодным, с потускневшими латунными фитингами и выцветшими гравюрами охотничьих сцен на стенах. Пахло кофе, выпечкой и слегка — нафталином, словно само время законсервировалось в этих стенах.
За двадцать три минуты ожидания Артур выпил две чашки кофе и трижды поймал себя на том, что бессознательно сжимает и разжимает кулаки, наслаждаясь ощущением работающих мышц. Новое тело всё ещё казалось чудом. Или проклятием. Грань между этими понятиями становилась всё тоньше.
Когда Кросс наконец появился, первое, что бросилось в глаза — его красота была неестественной. Не в том смысле, как неестественным было совершенство Стерлинга Грея. Нет, красота музыканта была человеческой, но доведённой до такой степени совершенства, что становилась почти болезненной.
Длинные чёрные волосы струились по плечам как жидкий шёлк. Скулы резкие, словно вырезанные скульптором. Глаза — ярко-синие, почти фиолетовые, с поволокой, говорящей о бессонных ночах. Но было в этих глазах что-то ещё. Страх. Глубокий, въевшийся, как запах дыма в одежду.
Кросс огляделся, заметил Артура и направился к его столику. Движения музыканта были одновременно грациозными и напряжёнными, как у дикого животного, готового в любой момент броситься бежать.
— Мистер Блэквуд? — голос оказался неожиданно низким, с хрипотцой. Голос, созданный для рок-баллад и полуночных признаний. — Простите за опоздание. Я… у меня была дурная ночь.
— Садитесь, — Артур кивнул на стул напротив. — Кофе?
—