Впереди — туннель под железкой.
Именно там всё пошло по пизде.
Въезд — завален. Две фуры, одна — боком, вторая — в стену. Между ними — проём, метра два. Узко, но проехать можно. Я затормозил, опустил стекло.
И услышал.
Шорох.
Нет, не просто шорох. Протяжное, мокрое чавканье. Как если бы кто-то ел суп с фрикадельками, где фрикадельки — твоё лицо.
Я вышел, нож в руке. Медленно пошёл вперёд, шаг за шагом, как по минному полю. От машины — всего десять метров. А ощущение, будто — в сотне.
Там, в тени между фурами, пять тварей. Пожиратели. Один из них — явно крупнее. У него на спине что-то вроде нароста. Как панцирь. Или гриб. Он жевал чью-то ногу. Остальные просто стояли, смотрели в мою сторону. Не нападали. Ещё нет.
— Бля...
Я попятился назад, сел в машину и резко нажал газ.
Рёв турбины взревел, как пробуждающийся демон. Звук разнёсся по улицам, эхом брызнул в окна.
Я влетел между фурами, RX-8 задела крылом металлическую стенку, визг металла и царапины — по барабану. Главное — скорость.
В зеркале заднего вида — они. Бегут. Один — запрыгнул на капот фуры, оттолкнулся и полетел следом.
Промахнулся.
Хруст тела об асфальт — приятный бонус.
Выезд из туннеля — свобода.
На пару секунд.
Слева — школьный автобус. Полностью раскурочен. Внутри — дети. Нет, уже не дети. Что-то... между. Серыми лицами, с ввалившимися глазами. Они бьются в окна, орут, кусают стекло. Один — уже почти выбрался. У него в руке плюшевый заяц, из которого свисают внутренности. Мягкие, синтетические. Или не совсем?
Сердце бьётся как у зайца. В голове стучит: "Домой. Домой. Домой."
Снова остановка.
На перекрёстке — два полицейских фургона. Рядом горящая машина. Между ними — бой. Трое пожирателей дерутся с каким-то выжившим. Тот — с арматурой и глазами безумца. Он кричит, кромсает, орёт, как гладиатор в бою. Одна тварь уже валяется без башки, вторая — вцепилась в его плечо. Он не чувствует боли.
Я подъехал.
Он посмотрел на меня.
— ANDARE! — заорал он на итальянском
И с разбегу врезался в последнего пожирателя, утащив его с собой в горящую машину.
Крик. Огонь вырвался в небо, как плевок ярости.
Я газанул.
Скорость — под сорок. Потом — шестьдесят. Машина рычит, но я не останавливаюсь. Ни на кого не смотрю. Ни налево, ни направо.
Слева — женщина, привязанная к дереву колючей проволокой. Живая. Или была. На её животе что-то написано ножом. Я не читаю.
Справа — сгоревший ресторан. Внутри, в оконной раме — два силуэта. Один держит голову другого, будто кормит. Не едой. Кусками чего-то.
Ветер приносит запах гниения, сжённого бензина и старого пота.
Я почти выехал из города.
Последний поворот.
На крыше магазина — мужчина. Стоит. Глядит вдаль. У него на груди табличка. Что-то на итальянском.
Он прыгает.
Я не торможу.
RX-8 взревела, как разъярённый зверь, и прорвалась за черту города. В зеркале — смерть. Впереди — пустая трасса. Сто семьдесят километров. До дома. До хоть какой-то надежды.
Я вытер лицо. Руки слегка тряслись.
— Добрый день, новый мир, — прошептал я.
Газ в пол.
Глава 7
Сто семьдесят километров. Осталось сто шестьдесят девять.
Я гнал.
Дорога шла сквозь лес. Туман ел фары. Ветки царапали обочину. Я почти расслабился.
И тут — затор.
Резко затормозил. Колёса пискнули, как мышь в мышеловке.
Передо мной — машины. Штук двадцать. Фуры, легковушки, один перевёрнутый «пикап». Все — брошены. Ни крика, ни движения. Как кладбище из металла.
Я прищурился. Что-то мелькнуло.
Слева. Потом — справа.
И они выскочили.
Пожиратели.
Один — с выдранной челюстью, свисающей на сухожильях, второй — с чем-то, похожим на вентиляционную решётку вбитой в грудь. Как будто кто-то пытался его починить. Безуспешно.
Я рванул вправо, вывернул руль — хотел объехать.
Но эти ублюдки прыгнули под машину. Словно нарочно!
Глухой удар. Один — прямо под колесо, второй — в капот.
Машина взвизгнула. Я потерял сцепление и ушёл в кювет. RX-8 зарылась мордой в грязь, как собака в мусор.
Стукнуло. Капот задымил. Радиатор плюнул паром.
Я сидел пару секунд, дышал. Глубоко. Не паника. Просто… перезагрузка.
- Сука! - Я ударил руками по рулю и раздался короткий гудок.
Вышел. Дверь с хрустом. Нож в руке.
Один из сбитых тварей шевелился. У него вывернута нога, но он ползёт, цепляется пальцами за землю, как будто не знает, что мёртв.
Я вонзил нож в висок. Скрипнул череп.
Второй — лежал на животе, дёргался. Удар в шею. Потом ещё один. И ещё. Пока не затих.
Тишина.
Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 6
Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 6
Опыт: 14/80
Ветер гонит листву.
И вдруг — хлопок двери.
Я обернулся.
Из затора выбежал пожиратель. Потом второй. И он.
Инициатор.
Рост под два метра. Кожа — серая, как бетон, прожилки под ней — тёмные, будто внутри бегают угли. Руки длинные. Когти — как ножи. Два загнутых вверх, третий — в сторону. Глаза — чёрные. Без зрачков. Как глаза утопленника.
Я выхватил пистолет. Mark 23. Глушитель на месте. Щёлк.
Паф. Паф. Паф.
Пули впились в спину ближайшему пожиратели. Не убил. Не хотел. Я просто замедлил.
Второму — в плечо и в спину. Инициатору — в колено, потом в плечо. Он пошатнулся, из ран вытекла зелёная, тягучая дрянь, как сопли инопланетного младенца. На воздухе она вспенилась.
Я бросил пистолет. Нож — в зубах. Второй, длинный кинжал — в руке.
Вперёд.
Первому — удар в глотку. Лезвие скользнуло по трахее, располосовав язык. Разворот. Локтем — по челюсти второго. Кинжал — в шею. Повернул. Вырвал. Хлынул фонтан. Кровь бьёт горячим.
Они орут. Беззвучно, но я это слышу — будто воздух горит изнутри.
Остался он.
Инициатор кинулся на меня.
Я шагнул в сторону. Когти — мимо. Пахнуло гарью и смертью.
Я всадил лезвие