Но, не всё так плохо как может показаться. Меня, например, любит домохозяйка она же нянька. Домохозяйкой там или теперь здесь называют горничную. Хорошая, красивая женщина, двадцати семи лет. Зовут Варвара. Единственный человек кто верит в меня, поддерживает и успокаивает. Вся проблема в том, что весь такой из себя правильный я, относился к ней как к вещи. Да, в случае чего бежал к ней и размазывал сопли о её передник. Когда получал порцию ласки, заботы и внимания: грубил, хамил, обзывал чернью. Потому что она в клан принятая.
Ещё у нас есть союзники. Такие же опальные, но более многочисленные. Клан Волокушиных. Откуда собственно мои невесты. Отцы, патриархи кланов, братаны. С детства дружат, вместе вели дела, вместе воевали. До сих пор держатся друг за друга.
На этом весь позитив заканчивается. Потому что я... Вячеслав Ерофеевич Волокита. Непутёвый наследник, ныне подыхающий от заразы. Которому предстоит вывернуться, сохранить клан, стать достойным, и вернуть нас в Светлоград.
— Нда, — потерев виски выдыхаю. — Вот это попадалово. То есть по вашему я потяну?
— Конечно, — смотрит на меня Еления. — Ты умный, гибкий и устойчивый в плане психики. Ты своего не упустишь. Я верю, ты справишься.
— А если нет?
— Тогда клан и я... Тогда мы погибнем, — вздыхает Еления.
— Но я... Да блин, женщины. С такой репутацией, мне только чудо поможет.
— Чудо будет, — шепчет мне в ухо Смерть. — Мы организуем. Правда, Святая?
— Вы хоть понимаете, что всё не так просто? Я другой человек. Моё поведение... Даже если вы дадите мне память этой жертвы, вести себя как оно я не смогу. Это вызовет вопросы. А вопросы...
— Я об этом не подумала, — напрягается Святая.
— Сейчас ты в коме, — улыбается Смерть. — Чтобы убрать вопросы, ты умрёшь.
— Я не хочу! Пока не хочу.
— Ты будешь мёртв пять минут, — успокаивает меня Смерть. — Я даже явлюсь к ним ненадолго, для пущего эффекта. Здесь такое возможно, маги меня видят, когда я этого хочу. А потом, Еления закатит спектакль и оживит тебя. Скажет что услышала молитвы. Сжалилась. Оживила. А поскольку дитя пять минут было в моей власти, с ним случились изменения. Ты, позже, скажешь отцу что был на той стороне. Видел предков, говорил с ними. Стыдно стало. Вот ты и решил, после общения с ними, доказать всем что можешь. Придумаешь что-нибудь, ты у меня умный. Выдашь что-нибудь жутковато красочное. Память у тебя будет. Скажешь что разговаривал с великими, приведёшь пару примеров. Историю в отличии от всего остального ты любил.
— Хорошо. Может и получится. Что по силам? Их у меня...
— Есть, — кивает Еления. — Ты сын патриарха. Самого сильного в клане мага и не слабой ведьмы. Стихия у тебя одна. Но твои задатки.... Генетика очень хорошая. Сил у тебя навалом. Просто надо учиться, возможности у тебя будут. Извини, но это придётся делать самому. Я просто не могу сделать из тебя сверхмощного нагибатора. Но сам ты им стать можешь. Если упорство проявишь.
— Ясно...
— А я кое-что подарю, — кивает Смерть. — Свой поцелуй. Нет, бессмертным тебя это не сделает. Но, здоровья прибавит, негативные эффекты от болезни и диеты снимет. Живучесть повысит. В остальном, ты сам справишься. Главное не сидеть сложа руки. Тогда всё будет.
— Спасибо... Когда идти?
— Сейчас, — разводит руками Еления. — Времени не то чтобы нет, но поспешить всё же стоит Болезнь убивает и без того жалкое тело. Душа уже покинула его. Давно покинула.
— Иди, дитя, — обнимает меня Смерть. — А мы поможем.
— А зачем ты помогаешь мне? Ты же забрать меня хочешь?
— Глупый мальчишка. Я Смерть. Я везде, я всегда. Мне скучно, а ты интересный. Мне нравится общаться с тобой. Поэтому, я помогу. Иди... Святая, давай начинать.
— А...
Смерть ставит меня на ноги. Грубо разворачивает, берёт пальцами за подбородок и целует, в губы.
Поцелуй... Странный. Он горячий и в тоже время обжигающе холодный. От него по телу пробегают волны дрожи. Сознание начинает меркнуть...
Смерть засовывает язык мне в рот, водит им...
— Ах, — отрываясь выдыхает она. — Как же это прекрасно. Когда увидимся в следующий раз...
Что там в следующий раз, уже не слышу. Меня обнимает Еления, обещает что тоже кое-что подарит, целует и... Я падаю. Вниз в темноту...
Некоторое время спустя. Город Опал. Квартал клана Волокита. Ерофей Евгеньевич Волокита.
Стоя на коленях у алтаря, патриарх клана сжимал в руке амулет изображающий серебряное дерево и уже которые сутки не останавливаясь читал молитвы. Он просил, умолял Святую обратить на них внимание и помочь умирающему наследнику выжить.
Мольбы так и оставались без ответа. Статуя Святой Елении, безмолвно наблюдающая за патриархом, никаких знаков не подавала.
— Защитница наша, покровительница, — глядя на прекрасный лик статуи шептал Ерофей. — Помоги, сохрани. Наставь дитя твоё неразумное. Дай знак...
— Не требуй знаков, Ерофей, — входя в молельню и вставая рядом с Ерофеем на колени качает головой женщина в монашеском одеянии.
— Я не требую, сестра Маргарита. Не требую... Просто знать хочу. Слышит меня святая или нет.
— Святая всё слышит, — сжав чётки и складывая руки в молитвенном жесте закрывает глаза монахиня. — Вера твоя, Ерофей — чиста. Ты отец желающий сохранить сына. Молись, и да услышит нас Святая Еления.
— Молюсь... Третьи сутки... А сыну всё хуже и хуже. Я же...
— Не бросит, — шепчет Маргарита. — Не оставит. И знак обязательно подаст. Молись...
Посмотрев на служительницу Елении Ерофей вздыхает. Пытаясь увидеть ответ, переводит взгляд на лик статуи и холодеет от ужаса. По щекам мраморной статуи, катятся кровавые слёзы. Лик её темнеет и вместо улыбки выражает скорбь. В молельне холодает, стены покрываются инеем. Свечи вспыхивают и угасают.
— Сын! — вскочив кричит Ерофей и бежит к выходу.
Распахивает дверь и тут же едва не налетает на целителя. Который увидев патриарха опускает голову...
— Наследник умер... — убивая последние надежды вздыхает целитель. — Мы сделали всё что могли. Простите, ваше сиятельство.
— Я не верю! — схватив его за рубаху кричит Ерофей. — Не верю!
Крича и проклиная всё на свете, Ерофей