Я не знаю, почему не могу выбросить это из головы.
Не знаю, почему мне тоже больно.
Звенит колокольчик, открывается дверь, и, когда я уже собираюсь сказать привычное «Мы закрыты», в магазин входит мисс Джонс.
Я напрягаюсь. Не понимаю, зачем она здесь, ведь она сказала, что мы поговорим о фестивале завтра.
На ней свободная белая футболка, сползающая с одного плеча, открывая тонкую голубую лямку кружевного бюстгальтера. Джинсы тоже свободные, низко сидят на бёдрах. На поясе широкий ремень из потёртой коричневой кожи, на ногах золотые сандалии. В ушах серьги-кольца, а волосы… такие, как мне нравится, мягко спадают на плечи.
Я ловлю свои бродячие мысли, резко возвращая их в нужное русло, и замечаю ещё кое-что. В руках у неё небольшая картонная коробка, которую дала ей миссис Беннет. А глаза у неё красные, будто она плакала.
Все чувства, нахлынувшие на меня в магазине рукоделия, снова накатывают. Грудь сжимается, и у меня возникает самое нелепое желание — подойти к ней, обнять, спросить, что случилось, почему она плачет и чем я могу помочь.
Это абсурд. Я никогда особенно не переживал из-за чужих чувств, так почему меня волнуют её?
Но волнуют.
— Что случилось? — спрашиваю я.
Её губы плотно сжимаются.
— Я кое-что узнала. Про Х и К. В коробке, которую дала мне миссис Беннет.
Я напрягаюсь ещё сильнее.
— Что?
Она ставит коробку на прилавок.
— Смотри.
Меня охватывает нехорошее предчувствие. Я вспоминаю записку от Х о тени под глазом у К, похожей на синяк, и выражение лица миссис Беннет. «Он был плохим человеком…»
Медленно снимаю крышку с коробки. Сверху аккуратно сложены письма. Беру одно.
Красные чернила выдают его с первых строк, и по венам тут же хлещет адреналин.
«Дорогая Роуз...»
Потом ещё одно.
«Прости меня.»
И ещё.
« Я — трусиха.»
Чёрт возьми. Пропавшие письма К. Хотя теперь К — это не просто К, а Кэтрин, прабабушка мисс Джонс.
Выходит, она крутила тайный роман с моим прадедом.
— Чёрт, — выдыхаю я, кладя её последнее письмо на прилавок. «Ты был так красив...»
Я смотрю на мисс Джонс, осознание постепенно оседает в голове.
— Кэтрин и Себастиан, — говорю я. — У них был роман.
Она кивает.
— А её муж...
Она кивает снова.
Да. Он её бил.
Господи.
Я всё ещё пытаюсь осмыслить это, когда меня вдруг осеняет ещё одна мысль.
— Мы не…
— Родственники? — заканчивает она за меня, прекрасно понимая, что я собирался сказать. — Нет. Роуз родилась ближе к концу войны, насколько я знаю. Спустя долгое время после того, как Х ушёл.
— Слава богу, — выдыхаю я. — Но это… невероятно.
Она кивает, но выглядит так, будто её раздавило.
Я отодвигаю коробку в сторону и пытаюсь подавить желание обойти прилавок, подойти к ней, утешить. Я не могу. Мне нужно что-то между нами, иначе я не знаю, что сделаю.
— Ты расстроена, — говорю я, произнося самую очевидную в мире вещь, вместо того чтобы сделать хоть что-то полезное. — Почему?
— Как ты думаешь? — В глазах мисс Джонс слёзы. — Она любила его, а жила с человеком, который её бил, и не могла уйти. У неё была своя чайная, но он заставил её закрыть её прямо перед войной. — По её щекам текут слёзы. — Любовь всей её жизни была всего через дорогу, но она не могла быть с ним. Он прислал ей ещё одну записку, но она никогда не ответила, и он подумал…
Я вспоминаю разорванную записку наверху. Гнев, сквозивший в её строках.
— Он не знал, — тихо говорю я. — Но догадывался.
— А она ему не сказала. Все эти письма — те, которые она так и не отправила.
— То есть, по его мнению, она просто… исчезла.
Мисс Джонс кивает, и её слёзы задевают во мне что-то невыносимое.
Я не хочу, чтобы меня это трогало. Не хочу. Дэн говорил, что я эмоционально замкнут, и он прав. Эмоции — это ключ к зависимости, вот в чём проблема. Этот ключ повернулся в моём отце, в моём деде и, скорее всего, в моём прадеде тоже. Любовь превращала их в нищих, отчаянно ищущих хоть что-то, что заполнит пустоту внутри.
И кому это нужно? Мне — точно нет.
— Это грустно, — хладнокровно говорю я. — Но это было давно.
— Знаю, — шепчет она. — Но Кейт исчезла, когда Роуз исполнился двадцать один. Муж умер, и она просто… пропала. Так никто и не узнал, что с ней стало. — Ещё слёзы стекают по её лицу. — Я хочу знать, как справлялась Роуз. Хочу знать, знала ли она сына Себастиана, знала ли его Кэтрин. Хочу узнать столько всего, но… Всё это, все их истории… Они просто исчезли, Себастиан. Вот почему я плачу. Я никогда не узнаю, что с ними случилось. Все их радости и печали, все эти маленькие моменты счастья — всё ушло. Потому что моя мама и бабушка не разговаривали друг с другом. Из-за меня.
Теперь я понимаю. Понимаю до самой глубины души. Потерянные истории — самое страшное. Истории, которые мы никогда не узнаем, потому что их никто не рассказал.
У меня есть своя история, своя история здесь, в книжном магазине. Я знал истории своей семьи. По крайней мере, так думал. До сих пор. До того момента, как мы обнаружили связь, о которой даже не подозревали.
Но для Кейт это ещё хуже. У меня есть книжный, у меня есть ощущение стабильности, а у неё — ничего. Только коробка с письмами и чувство, что, возможно, она виновата в потере своей истории.
И да, это разрушает.
Я обхожу прилавок, даже не успев осознать, что делаю, и протягиваю к ней руки, притягивая её к себе.
Она не сопротивляется, прячет лицо у меня на груди и рыдает. Её руки медленно обхватывают мою талию, а мои пальцы зарываются в её мягкие волосы, поглаживают их.
Её запах окутывает меня, такой сладкий, и тепло её тела, мягкость её изгибов против моей твёрдости… Чёрт.
Но она горюет, а сейчас не время, чтобы мой низменный инстинкт взял верх, поэтому я его просто игнорирую.
Я слышу, как сам шепчу ей что-то бессвязное — что всё будет хорошо, что это не её вина.
А потом:
— Пожалуйста, не плачь, милая.
Милая.
Я никогда в жизни так никого не называл.
— Знаю, — бормочет она, голос глушится моей рубашкой. — Я веду себя слишком драматично, но я не могу перестать думать о Кейт. О том, что она чувствовала, застряв в этом ужасном браке. Я знаю, каково это — быть с человеком, который тебя ранит. Знаю, как это ужасно. И не иметь возможности быть с тем, кого любишь. Ранить его…
Её плечи содрогаются.
Я замираю.
Будто удар по голове.
«Я знаю, каково это — быть с человеком, который тебя ранит.»
Что она имеет в виду? Она говорит о своём бывшем? О том, из-за чего её отношения рухнули перед тем, как она приехала сюда? Он её… бил?
Мои руки крепче сжимают её, когда внезапная волна ярости захлёстывает меня. Я хочу знать всё об этом её бывшем. Всё. Чтобы потом задушить его голыми руками. А потом, если бы у меня была такая возможность, вернуться в прошлое и задушить ещё и того, кто причинил боль её прабабушке.
Мне приходится приложить сознательное усилие, чтобы запихнуть свою злость в крошечную коробку и задвинуть подальше. Сейчас не время для таких вопросов, и я не имею права их задавать.
Сейчас речь о её горе, а не о моём гневе. Поэтому я просто прижимаю её к себе ещё крепче и целую макушку. Её волосы мягкие, пахнут чертовски хорошо, и, разумеется, именно в этот момент моё тело решает отреагировать так, как ему вздумается.
— Кейт, — говорю я, потому что в этот момент называть её мисс Джонс кажется нелепым. — Пожалуйста, не обращай внимания.
— На что? — она всхлипывает и шевелит бёдрами, чуть сдвигаясь.
Я судорожно вдыхаю. Громко.
Она замирает.
— О, — тихо говорит она. — Вот на это?
Я сжимаю зубы.
— Да, на это.
Она вздыхает и поднимает лицо от моей груди. Глаза у неё красные, щёки блестят от слёз, и всё равно… она самая красивая женщина, которую я когда-либо видел.
— Прости, — говорит она хрипловато. — Я не собиралась разреветься в твою рубашку.