— И вы теперь до конца света будете так жить? — спросил Иван.
— Не знаю, он не сказал, — пожал плечами старик, — сказал, только, что если захочу уйти, нужно только захотеть этого.
— А вы не хотите?
— Мне страшно, — честно признался старик.
— Почему?
— Я уже когда-то потерял надежду, — попытался объяснить Илья Иосифович, — и очень радовался, когда она снова появилась, сейчас я опять её теряю, но медленно, год за годом, но она ещё брезжит где-то на горизонте, вдруг через пару десятка лет он вернется и излечит и от этого меня.
— Вы сами-то верите в это?
— Нет, — сухо сказал старик, опустил голову и замолчал.
Иван посидел минут пять, но голова старика так и не поднялась. Он встал с лавочки, попрощался и пошел домой. И не увидел, как старик распрямился, поднял голову, а в глазах горел свет решимости.
— Да будет так… — разнес ветер тихий шепот. — амэн.
Когда Иван отошёл на десяток шагов, он обернулся, но на лавочке больше никто не сидел.
— Наверное, ушёл, — подумал парень.
Но с тех пор никто никогда больше не видел старика на скамейке на Вокзальной площади. Призраков, приведений и других подозрительных личностей сколько угодно, это же Вертепск, тут этого, сколько душа захочет, но вот именно тот старик больше не показывался людям. Умер? Переехал? Кто же это знает….