Но оно было.
Я зачем-то глянул на компас. Так, совмещаем риски. Крутим кольцо. Так… Но что это?
Стрелка уставилась синим концом мне в грудь, а красным, южным, смотрела на невозможный солнечный шар. Которому полагалось быть на востоке.
А уж в чём-чём, но в компасе я был уверен.
— Миш, глянь, — отстегнул я компас и протянул его мальчишке. — Может, хоть ты что-нибудь понимаешь?
Он долго смотрел на слегка подрагивавшую стрелку.
— Получается, что там юг, — протянул он наконец. — Он ведь не может врать?
— Не может, — подтвердил я.
— Ну вот.
— А как же тогда солнце?
— Ну, значит… — улыбнулся он какой-то виноватой улыбкой, протягивая мне компас. — Значит, теперь юг там, где солнце.
— Юг там, где солнце, — тихо повторил я, глядя на огромный оранжевый шар. — Солнце там, где юг. Юг там, где солнце.
Москва
май 1995 — декабрь 1996